sábado, 16 de septiembre de 2017

COLORES VERDADEROS ( RELATO, SEGUNDA PARTE )


Cuando salió del edificio de la Rambla de Cataluña donde la doctora Gelabert tenia su despacho, Rosana decidió volver paseando hasta el piso de la calle de París que compartía con Ernést. No le apetecía tomar el metropolitano, y tan solo había una única estación de trayecto.
Además, el paseo le serviría para poner en orden sus ideas y reflexionar un poco la sugerencia que le habia hecho la Gelabert.

Así que enfiló la avenida Diagonal hasta el cruce con París, y siguió por su extensa y larga calle rumbo a su casa.

Paseaba sin prisas, contemplando los escaparates de las tiendas. Papelerías, joyerías, algúna pastelería y diversos bares y restaurantes fueron quedando a sus espaldas.
Era una tarde agradable de verano. Las tormentas del dia anterior habian rebajado considerablemente las bochornosas temperaturas de los dias pasados.

Tomó asiento en una terraza en la esquina de la calle Villarroel. Total, solo eran algo más de las cinco de la tarde, y no tenía prisa por llegar a casa.

Se sorprendió a si misma pidiéndole un bourbon sin hielo al joven camarero que atendía la terraza. No tenia por costumbre beber alcohol. 
Las pasadas navidades, un proveedor de la inmobiliaria de su marido, les habia enviado una pequeña cesta de Navidad como obsequio. Ente las botellas, había una de Bourbon de Kentucky. 
Probó aquél licor al final de una de las comidas navideñas en casa, a la hora del café.  Le agradó aquel sabor a madera profunda, la calidéz en la garganta, y el pellizco posterior del alcohol en el estomago que le había achispado levemente.

Observó la cara de pasmo del camarero cuando le pidió su consumición, y que al mismo tiempo aquél joven canalla le echaba una descarada ojeada a su escote, aprovechándose de la perspectiva que de ella tenía al estar en pié.

Cuando aquél descarado le trajo el licor, le pagó la consumición con tal de quitárselo de encima inmediatamente.  En otras circunstancias, no le molestaban las miradas libidinosas de los hombres. 
Tenía y había tenido siempre un físico atractivo, y miles de veces había descubierto a algún descarado recreando la mirada con sus curvas. 
Pero aquella tarde se sentía sensible y molesta, y lo último que apetecía era soportar a algún baboso contemplando el canal de sus pechos con expresión de idiota.
Le dió un sorbo al vaso, paladeando el licor. No sabia como poner en marcha la sugerencia de la doctora Gelabert.

Quince años de matrimonio podía parecer mucho tiempo, pero Rosana tenía la sensación de que en todo este tiempo no había llegado a conocer a fondo a Ernést. No había llegado hasta la esencia de él. No como para conocer del todo sus sueños y sus fantasías. Su auténtico yo.

¿ Y si desconocía eso, cómo conseguiría invocar su deseo, su auténtico deseo ?.

Se levantó de aquella terraza, y continuó con su paseo rumbo a casa.
Algo más adelante, reparó en que había una tienda nueva en la calle. Era uno de esos bazares chinos que habían proliferado tanto en los últimos años. El local era grande, y los artículos aparecían bien ordenados en las estanterías, al contrario que algunas de las tiendas similares que ya conocía
Parecía haber un poco de todo, y decidió echar un vistazo a la tienda para olvidar una rato sus cuitas. Efectivamente, en aquella tienda había un poco de todo. Tomo nota mental de ello, el local estaba relativamente cerca de su casa, y podía suponer la solución a algúna pequeña emergencia.

- Si hasta tienen "tangas" con bordados extravagantes, ¡¡ que barbaridad !!.

No se imaginaba a si misma vistiendo una de aquellas braguitas mínimas decoradas con motivos horteras, y con un incómodo cordón  entre sus nalgas.

Aquella noche cenaron juntos a una hora razonable. Ernest había vuelto a casa nada mas cerrar la oficina, y contemplaban juntos el telediario de la noche mientras apuraban sus platos.

En la pantalla, aparecía la ministra de Defensa, haciendo unas declaraciones acerca de la tensa situación política que se vivía en Cataluña :

- " El referéndum ilegal en Cataluña, o el intento de realizarlo es una cuestión puramente política y administrativa que se va a resolver con los mecanismos legislativos de los que dispone el estado. En ningún momento hemos contemplado la movilización de ninguna unidad militar, ni tan solo las que están destacadas en Cataluña. Esos rumores sobre una supuesta movilización militar son un infundio de los separatistas que...... ".

Rosana miró de reojo a su marido en silencio. Advirtió una extraña expresión en su cara, que ella ya conocía bien. 
Era la misma expresión de cordero degollado que el ponía cuando miraba a alguna mujer que le atraía

- ¡¡ Vaya, no nos van a mandar a los tanques para sojuzgarnos, nena !!. Algo es algo, no nos van a bombardear esta vez. Por cierto, esta tia tiene aspecto de morbosa, y parece que lo de mandar en los militares la "pone"

Rosana no respondió, pero no se le había escapado nada del lenguaje no-verbal de su marido.

- Si, si, "morbosa". El morbo es el que sientes tú por ella, so idiota.- pensó.- Yo, muerta de asco y aburrimiento, y a tí te excita una pija de derechas vestida con traje-chaqueta.

Rosana sintió el mordisco de los celos durante unos instantes. Después de la cena, ordenando la cocina no podía desprenderse de la imagen de la ministra, y la expresión de deseo que había visto en Ernesto. De repente, la asaltó una idea que al principio creyó disparatada, pero que en los siguientes minutos, y en la paz de la cocina fué tomando forma en su mente.

- Si lo que te vá es el morbo, ¡¡ vas a tener morbo, Ernést !!.

Una vez acabado el trabajo en la cocina, se sentó en el sofá junto a él. La televisión emitía una serie sobre los bajos fondos de Nueva York, poblada de mafiosos italianos. Rosana no prestaba demasiada atención a lo que contemplaba, seguía dándole vueltas a aquella idea disparatada.

En un momento dado, mientras en la pantalla transcurría una venganza siciliana, a Rosana se le escapó una risilla tonta.

- ¿ De que te ries cariño ?.
- Cosas mias, Ernest. Hoy me ha sucedido algo gracioso en la calle, solo lo estaba recordando.
- ¿ Ah si, que te ha pasado ?.
- No tiene importancia, tan solo una tonteria.

En la pantalla, el "Don" mafioso jugaba con un gatito sentado en el sillón de su despacho.



( Continuará )









miércoles, 13 de septiembre de 2017

COLORES VERDADEROS ( RELATO, PRIMERA PARTE )


Rosana salió de la consulta de su sexologa, y pulsó el conmutador del ascensor. Cuando este llegó a su planta, entró en la cabina y accionó el botón de la planta baja. El espejo de cuerpo entero del fondo de la cabina le devolvió su imagen. 

La de una mujer que rozaba la cuarentena, con algúna leve arruga en el rostro, pero que conservaba muy bien la belleza de su juventud. Desvió la mirada hacia su cuerpo. Palpó sus pechos bajo la ropa. 
Tenía un par de "buenas razones" de la talla noventa y cinco que seguían desafiando insolentes a la ley de la gravedad. 
Noto como sus pezones se erizaban rebeldes al roce de sus manos sobre la ropa. Tanta abstinencia provocaba que se le disparasen al más mínimo estímulo. 
Su vientre apenas había aumentado en los últimos quince años con una leve lámina de grasa, y sus piernas seguían siendo igual de atractivas como en la primera época de su matrimonio, cuando Ernést se dormía cada noche acariciandolas suavemente.

Su cuerpo no había padecido los estragos que la maternidad habian hecho en algúna de sus amigas. No había hijos en su matrimonio.

- Sigo estando muy deseable, como dicen la niñas de ahora : "como un queso".

Cuando salió a la calle, las palabras de la doctora Gelabert, su sexóloga, seguían resonando en sus oídos :

- Si queremos resultados diferentes, tenemos que hacer las cosas de una manera diferente.

Al principio, creyó que la inapetencia de Ernést era algo pasajero debido al estrés y las preocupaciones de su trabajo en la inmobiliaria. Habian sido muy duros los dos primeros años de la crisis para el negocio de Ernést, se salvó por los pelos de tener que echar el cierre definitivo al negocio familiar. 
Pero para cuando las cosas fueron mejorando, Ernést seguía estando desmotivado para con el débito conyugal.

Después Rosana creyó que debía existir otra mujer en la vida y en la cama de Ernesto. Un més de seguimientos por parte de un detective privado echó por tierra una posible infidelidad : Ernést era un santo varón que solo vivía para trabajar y para asistir a las reuniones de la ejecutiva de su partido.

Al principio había casi arrastrado a Ernést a un la consulta de un andrólogo, que diagnosticó que él no padecía ninguna disfunción física que le impidiese mantener una relación sexuál normal con Rosana
Fué aquél doctor quién les recomendó a la doctora Gelabert como sexóloga para reorientar el "problema" .

Pero a la tercera sesión de terapia, sin ninguna mejora, Ernést se había desentendido completamente de las visitas a la doctora Gelabert. Y Rosana, tambien dejó de pedir hora con la consejera.

En casa, el "tema" era convenientemente esquivado en las conversaciones de ambos. 
Para Rosana, el dormitorio se había convertido en un páramo desierto inhabitable cuando compartía cama con él, y en el escenario de sus fantasías sexuales solitarias las noches que Enést llegaba tarde tras las reuniones de la ejecutiva, que últimamente, con la preparación del referéndum, se habían multiplicado por cuatro.

Sucedió hacia una semana. En una de esas medianoches solitarias, sus manos habían vuelto a deslizarse hacia su sexo buscando una alivio solitario. Cuando llegó al clímax, Rosana se sorprendió pensando en el cuerpo desnudo del vecino del ático, un veinteañero surfista algo atolondrado y "hortera", pero con un cuerpazo atlético.
Culminó en un orgasmo fuerte e intermitente, que fué y volvió durante varios minutos sacudiendo cada terminación nerviosa de su cuerpo hasta la extenuación.

Cuando aquél trueno sensorial se desvaneció en el interior de su cuerpo, ella se relajó suspirando. No existía nada tan triste como no poder compartir aquél chorro de sensaciones con nadie.
Se desperezó estirandose como una gata, y decidió darse una ducha antes de dormirse sola en la cama.

Tras la ducha, cuando regresaba al lecho, se sorprendió hablándose a si misma  en voz alta :

- Esto no puede seguir así,acabaré volviéndome loca, o cometeré alguna barbaridad de la que       después me voy a arrepentir.

Al dia siguiente, llamó a la doctora Gelabert para pedir cita.



( continuará )






jueves, 7 de septiembre de 2017

LA PRUEBA DEL NUEVE DEL INDEPENDENTISMO



Batea es una pequeña población del sudoeste de Tarragona perteneciente a la comarca de la Terra Alta.

Un municipio con su base económica asentada en la agricultura, y mas concretamente en la viticultura. Sus bodegas están enmarcadas en la denominación de origen "Terra Alta" y gozan de un merecido prestigio en el mundillo del vino.

Su población roza los dos mil habitantes, y ha resistido bastante bien la progresiva despoblación que han sufrido muchos municipios de la Cataluña interior, gracias a su actividad vinícola, que ha experimentado una cierta resurrección económica en las ultimas dos décadas.

Un lugar como tantos de la Cataluña profunda cuyos horarios se rigen por la salida y la puesta del sol, y donde la vida transcurre plácidamente y sin demasiados sobresaltos.

Hasta que en el pasado mes de Julio, el alcalde de la población, Joaquim Paladella, amenazó con pedir la "salida territorial" de su población de Cataluña, y su incorporación a la comunidad autónoma de Aragón.

El señor Paladella milita y es alcalde por la formación Unió Per La Terra Alta, un partido local que defiende los intereses de la comarca. 

El motivo de las amenazas del señor Paladella, es la presunta falta de inversiones de la Diputación de Tarragona y de la Generalitat en el municipio. Concretamente, está pendiente de ampliarse una residencia concertada para la tercera edad. Una ampliación que a pesar de estar prometida al municipio, no acaba nunca de llevarse a cabo, ni hay fecha prevista de entrega.

Y la gente de Batea tiene relativamente sencillo realizar esto que puede parecer imposible o difícil : los limites que dan a poniente del término municipal, lindan directamente con la provincia de Teruel.

El alcalde Joaquim Paladella tan solo tiene que convocar una consulta a los vecinos censados del pueblo, preguntándoles si quieren seguir siendo catalanes, o prefieren ser aragoneses.

En los tiempos convulsos que vivimos, la ocurrencia del señor Paladella provocó un pequeño seísmo en la vida política catalana  ( ver enlace ).

Lo que más me sorprendió de todo el asunto, fueron las declaraciones  de la Asamblea Nacional de Catalunya ( ANC para los amigos ), una asociación presuntamente civíl muy activa a favor de la independencia, y de cuya formación procede Carme Forcadell,  presidenta del Parlamento de Cataluña.

El portavoz de la ANC dice sentir : "indignación, vergüenza e impotencia por la posición del alcalde de Batea" y que "no vale todo para conseguir unas plazas de residencia".

De las declaraciones del portavoz de la ANC me quedo con lo de "no vale todo".

Esta es la "prueba del nueve" del sentido democrático independentista

Por lo visto, no piensan lo mismo del lamentable espectáculo en el Parlament que tuvimos que soportar con vergüenza ajena ayer los catalanes.


¿ Referendum? , ¿ democracia ?.  ¿ Que democracia ?.

No, no vale todo.






sábado, 2 de septiembre de 2017

DIA DEL ORGULLO FANTASMA



No soy de los que cuando eligen un bar, restaurante o local de hostelería, siga las recomendaciones de las redes sociales, ni de las críticas o recomendaciones que hayan puesto en ellas los anteriores clientes o presuntos clientes de ellos.

En primer lugar, porque tenga ya una cierta variedad de locales a los que suelo acudir cuando el bolsillo nos permite darnos un homenaje gastronómico, y también porque suelo fiarme del criterio de mis pocos amiguetes al recomendarme algún lugar nuevo o desconocido.

También he de advertir que en la mesa soy un tipo de gustos bastante sencillos, lejos, muy lejos de las florituras gastronómicas tan en boga últimamente.  

Tan solo pido que sea un lugar donde haya honradez en los fogones, tanto en la calidad de la materia prima de los platos sencillos que me zampo, como en su elaboración.

A pesar de lo reacio que soy ante algúnas de las nuevas tecnologías, tengo que reconocer que lo de "Google Maps" incorporado al móvil es un buen servicio para los que nos movemos con alguna frecuencia en lugares poco conocidos. Es impagable el poder echar un vistazo a un mapa con geolocalización instantánea cuando uno está buscando una dirección en una calle o barrios desconocidos. 

De vez en cuando, al consultar los mapas, recuerdo con algo de nostalgia aquellas guias urbanas de la Editorial Pámies, que tan útiles me fueron  en el pasado, y que ahora son objetos de coleccionismo ( aún conservo la última edición que compré allá por 1.994 ).

Al principio de usar el servicio de Google Maps, me sorprendían las encuestas de la empresa acerca de los locales de hostelería que frecuento, y me aficioné a leer las críticas y comentarios que otros usuarios habían hecho del lugar.

Pura curiosidad, ya digo que muy poco me influyen las opinione ajenas sobre un local que yo conozca previamente. Sencillamente curiosidad y certificar lo ya conocido.

La mayoria de las críticas suelen se equilibradas y respetuosas, algunas resaltando con amabilidad y buenas maneras algún posible fallo o servicio indebido o mejorable.

Pero siempre he constatado que hay algunas que suelen ser demoledoras y catastróficas para la casa. El denominador común en estas crìticas casi insultantes : no se identifica claramente el autor, suele esconderse bajo algún seudónimo mas o menos elaborado. Anonimato total.

Y así, lo que podria ser una encuesta bastante fiable de usuarios, con un uso correcto, se convierte en una sarta de despropósitos y mentiras para los que ya conocemos el local previamente, y en algo inquietante para quien no lo conoce.

Y para el propietario o el administrador del sitio, un auténtico suplicio y un descrédito para su profesionalidad. 

El colmo de este juego perverso que hacen algúnos con el prestigio y la respetabilidad ajena ha tenido lugar a principios de esta semana.

Un "supuesto" cliente, hace una crítica en la plataforma de Google, de los servicios de un hotel en Pamplona, ¡¡ que aún no se ha inaugurado !!.

El administrador "colgó" una respuesta cargada de gracia e ironía que reproduzco aquí debajo.





Todo un compendio de fina ironía
No creo que haya sido un error involuntario, mas bien ha sido alguien que se dedica sistematicamente a colocar críticas destructivas en toda encuesta de Google que se le pone por delante No hay mas que situarse unos minutos en la puerta del local, para acceder a la ficha del mismo y colocar el comentario que se desee. 

También podría ser cosa de un competidor a quien no le haga ninguna gracia un nuevo hotel en la vecindad, que de todo hay en este mundo.

Otro caso ha sido el de una señora, la cuál se quejaba amargamente en Google de que en un restaurante de una pequeña población se hubiesen negado a servirle un menú infantil a su "chiquitín" de quince años de edad. La respuesta del dueño del local fue directa y sin ambages :


- " Yo, con quince años, ya me almorzaba medio conejo ".

Pués sí, también un  servidor, con quince años de edad comia considerablemente mas que en la actualidad.

No se que me produce mas risa, si la franca respuesta del restaurador, o imaginarme al "chiquitín" de quince añitos, zampándose unos macarrones con tomate y equipado con un babero de esos en los que se puede leer : " Come y Calla".

Indudablemente que nos asisten nuestros derechos como consumidores, pero además existe el sentido común, y el sentido del ridículo.

Volviendo al principio, hasta que no se regule por ley el verter injurias e insultos en las redes de forma anónima, compadezco al los que padecen los ataques gratuitos de estos perturbados.

Porque puedo entender al que quiere sacar un provecho material al insultar y desprestigiar a otro. Pero el insulto gratuito, sin ningún beneficio personal,  es cosa de imbéciles.

Cuando era un adolescente, y algo mas adelante, existía un término para referirse a alguien que impostaba unos conocimientos que no tenía, o que fantaseaba con un estatus social superior al suyo : "fantasma". Ahora este calificativo ha caído en el desuso.

Era el peor insulto que podían dirigirte en nuestras interminables tertulias juveniles que manteníamos sobre literatura, música o cine : "Anda, largo por ahí, so fantasma, que vas a opinar tu sobre Kúbrick si solo has visto una de sus películas".

Y creo que seria muy adecuado para estos indeseables por una doble razón : mentir y además, mantener oculta su identidad.

Propongo que se celebre un "Día del Orgullo Fantasma" anual, para que puedan emerger de sus rincones y agujeros donde teclean continua y enfermizamente, a la luz de sol, y desfilen todos juntos reivindicando su derecho a la estupidéz. 

Aunque sea cubriéndose la cara con unas gafas de sol y la capucha de la sudadera.





domingo, 27 de agosto de 2017

NO TENGO MIEDO / NO TINC POR / I NOT SCARED

Fuente : Agencia EFE.

Lo que ahora escribo aquí, es fruto de una reflexión de dias. Los que median entre la trágica tarde del atentado en Las Ramblas de Barcelona, y la tarde de ayer, con una manifestación que me pareció patética y vergonzosa, que en nada ha sido un homenaje a aquellos que realmente nos importan : las víctimas mortales y los heridos provocados por un grupo de criminales.  

Y es una autentica lástima, los barceloneses y por extensión los catalanes siempre hemos sido empáticos y generosos con los que sufren. Solo hay que ver los ejemplos que nos dieron en aquella tarde mortal los agentes de la Guardia Urbana y los Mozos de Escuadra, el de los comerciantes y empleados de los negocios y tiendas de la zona, los hoteleros, los taxistas, y en general, todos aquellos que contemplaron la barbarie y sin pensarlo dos veces, corrieron a auxiliar y a ayudar a los atropellados.

Lo que me ha motivado finalmente a escribir esto, ha sido un comentario de mi amigo Miquel del "blog" Tot Barcelona, reconociendo que siente inquietud al atravesar el barrio del Raval en Barcelona, y contemplar a tipos barbudos con sayones hasta los tobillos, y a mujeres envueltas en un " niqab" del que solo emergen dos ojos.

A mi, no me inspiran ningún miedo, tan solo siento lástima por ellos, por llevar al extremo algo que tan solo son supersticiones e ignorancia que nada tienen que ver con la auténtica religión. 

Tan solo son costumbres tribales que algún ulema se sacó de la manga para tener más controlado al "su" rebaño ignorante, que eran incapaces de leer e interpretar por si mismos el Corán. Y ya se sabe, las costumbres se convierten en normas, y las normas,  en leyes.

Si, lástima y algo de pena.

Porque la vida es algo muy valioso como para no vivirla con plenitud y libertad.

Lo de no sentir miedo, en mi caso ha sido algo gestado en mi peripecia vital. Ya he contado algúna vez que sufrí en mi persona un atentado de ETA V Asamblea allá por el año 1.981.

Grácias a la casualidad y a la robusta construcción del viejo "Marqués de la Ensenada", los veinte kilos de plástico explosivo de aquellos criminales no causaron ninguna baja en la tripulación del barco, ni hicieron estallar por simpatía las abundantes municiones de 127 milímetros que acarreabamos a bordo.

Por aquella época, no existía ni remotamente el concepto de la ayuda psicológica a las víctimas de un atentado. Y ahora reconozco que yo la habría necesitado entonces, aquello me provocó meses de pesadillas y una cierta psicosis.

Pero el ser joven, tener por delante un proyecto de vida, ayuda bastante a relegar esas sensaciones a la trastienda del alma. Y también decidí que ya que la providencia o la casualidad me habían obsequiado con una segunda oportunidad de vida, debía aprovecharla cada segundo, cada minuto.

En resumen, el ser consciente de que un servidor respira todavía por una puta casualidad, ayuda bastante a deshacerse de los miedos, como diría Timoteo.

Después está la perplejidad.  Cataluña, Ripoll no son ni de lejos Afganistán, Siria, Iraq, o alguno de esos infiernos que coexisten en nuestro tiempo con nuestra civilización en la Europa del siglo XXI. Tampoco aquí tenemos los suburbios miserables del extrarradio de París o de Bélgica, con tasas altas de desempleo y de fracaso escolár.

He escuchado hasta la saciedad estos dias lo inexplicable del comportamiento de estos jóvenes de origen árabe de Ripoll.

No hay que buscar mas explicaciones que el adoctrinamiento fanático al que fueron sometidos durante meses por ese delincuente común que se hacía pasar por un Iman respetable.

El paralelismo que nos puede ayudar a entender este fanatismo, está en las tropas Waffen SS que usó Hitler en la Segunda Guerra Mundial .

-Se les imbuía el concepto de pertenecer a  la "élite de la raza ária y alemana", fomentando entre ellos el espíritu de pertenencia a un grupo, con el fomento de camaradería y hermandad, el sentimiento de ser un elegido para una "causa sagrada".

- Una parte de adoctrinamiento racista que recibían, incidía en la "cosificación" del enemigo o adversario. El deshumanizar a los otros, transformándolos mentalmente en "cosas" o "animales". Particularmente aplicaron este concepto en la lucha en el este, contra las tropas soviéticas. Es mucho más fácil matar sin piedad a alguién si no lo consideras como a un ser humano, digno de piedad y conmiseración.

-Los Waffen SS fueron las tropas mas temibles a las que se enfrentaron los aliados, y las mas duras a la hora de rendirse a la superioridad aliada. La doctrina fanática, y dosis desmesuradas de "Pervitín", un fármaco estimulante a base de anfetaminas que aquellos chicos consumían como si fuese regaliz, transformaron en demonios psicópatas a aquellos jóvenes alemanes.  Una psicopatía imbuida externamente, no propia, ni una degeneración natural.

A eso es a lo que nos enfrentamos, a fanáticos ideologizados por alguien, sin justificación sociológica ninguna, a pesar de lo que digan los patéticos neo-comunistas de familia-bién de la CUP.

A quien le corresponda, que tome buena nota de todo esto, si queremos evitar que en un futuro se vuelva a repetir el mismo atentado, con diferentes protagonistas, y otras víctimas nuevas.

Es lo mejor que pueden hacer, no encabezar manifestaciones con una pancarta cuando ya nada tenga remedio.

No tengo miedo, no puedo darme el lujo de tenerlo. Y el mejor homenaje que podemos hacer a las víctimas, es vivir con normalidad.

Y defender nuestra libertad y nuestra forma de vida, por encima de santones, hechiceros, dioses coléricos y demás supersticiones. Nos ha costado mucho tiempo y mucho sufrimiento el disfrutar de nuestras bien ganadas libertades civiles.


viernes, 25 de agosto de 2017

APUNTES DEL NATURAL


Tiempo de dejar reposar el pegamento, las pinturas y
el aérografo, aquí construí y pinté  el Phantom F-4
durante los pasados meses entre Noviembre y Júlio.




Tiempo de buscar aires mas frescos y costas mas verdes.




Con playas casi infinitas y poco concurridas.


De probar otros licores y otros sabores.
No hay que hacer demasiado caso a la marca,
un servidor ha catado orujos gallegos aún mas `potentes
que este.
 La etiqueta, puro marketing para los "valentones", 
como dicen por México.


Incluso en el paraíso puede haber altercados, líos, discusiones y diferencias,
que tiene que resolver la autoridad. La condición humana.


En cambio, estos dos se tomaron muy en serio lo de relajarse a la hora de la siesta.


Hubo chaparrones de verano vivificantes que enfriaron el ambiente,
cosa que agradecí profundamente al dios de los vientos.


Tiempo hubo incluso para hacer inventario de nubes.


De levantar la vista y contemplar atardeceres casi mágicos.


De buscar el techo de las tierras de Galicia, mirando a las nieblas
por encima del hombro, y sentirme mas cerca del cielo.


De recorrer las cicatrices que han dejado sobre la tierra nuestros ancestros en forma de caminos milenarios.


De tener unas vecinas la mar de plácidas y tranquilas.




De contemplar una iglesia algo peculiar, que recuerda mas a una iglesia baptista del
profundo sur en Estados Unidos, que a una iglesia católica del noroeste hispano, en fin..


Todo habría sido perfecto, de no ser por un inoportuno ataque de lumbago agudo, del que me estoy recuperando aún.

Y sobre todo, por el tremendo despropósito y la furia homicida de los hijos del la locura y el odio.

Estamos de vuelta, con los nervios ya templados, y con el corazón helado por unos miserables asesinos.

jueves, 3 de agosto de 2017

HUIR




Ha llegado el momento de huir.

Huir del ruido continuado buscando el estallido del silencio, solo roto por el canto de los vientos.

Huir de las multitudes, buscando las sendas de la soledad entre los bosques.

De trepar por las peñas del viejo monte, buscando el dolmen de la cumbre, para acariciar sus milenarias piedras buscándoles su significado, preguntando sin esperar respuesta.

De sentarse al atardecer en la puerta del viejo granero, escuchando las lejanas esquilas del ganado retornando a la aldea por caminos casi eternos.

De ver el sol perderse en el horizonte, y encenderse el palio de estrellas que marcan la ruta de Finisterrae.

De silenciar mis pensamientos y escucharme a mi mismo.

De volver a respirar.

De dormir sobre la almohada de la tierra bajo el viejo manzano.


P.D.

- Os escribe Timoteo, el hermano pequeño del  "chiflao"  de Rodrigo. Nos largamos de vacaciones, como de costumbre al quinto co.. ( piiiip), alejados de la civilización, y sin un solo bar en quince kilómetros a la redonda.  Rodrigo estará encantado, los perros aún más, y un servidor, ¡¡ desesperado !!.

Volvemos a final de mes, si es que no nos han devorado los lobos, o algún oso despistado.

Feliz descanso para vosotros también






lunes, 31 de julio de 2017

RECORTES


La palabra  "recortes" ha adquirido unas connotaciones negativas y casi dramáticas en estos últimos años en España.

Desde que comenzó la crisis económica allá por el año 2.008, la palabreja ha sido sinónimo de eliminación de inversiones en asuntos sociales por parte de los diferentes gobiernos que ha habido. 

También ha significado la pérdida de casi todos los derechos laborales de la clase trabajadora. Con la excusa de facilitar la contratación de los desempleados por parte de las empresas, casi todas la leyes que protegían a la clase obrera, han sido dinamitados, de tal manera que se calcula que un veinticuatro por ciento de los asalariados catalanes está en la indigencia, a pesar de tener un puesto de trabajo. Sencillamente el salario no alcanza para cubrir los gastos minimos de manutención personal.

Esto lo tenemos que agradecer encarecidamente a unos gobiernos que se declaran "liberales", aunque sus miembros no han trabajado en toda su vida en una empresa privada. 

De una manera u otra, siempre han sido funcionarios de carrera, cuando no directamente unos parásitos  que han vivido de la política desde su ingreso en la sección juvenil del partido.

¡¡ Menudos liberales !!.

También recortes en libertades ciudadanas, hay que recordar  la llamada "Ley-Mordaza" del Partido Popular.  Por el mero hecho de mirar mal a un policía anti-disturbios en una manifestación, se puede acabar en el calabozo de algúna comisaría.

Pero también las empresas nos "ofrecen" recortes en los productos que nos venden.

Con los calores que nos atenazan desde hace dias, suelo adquirir una botella de agua mineral por las mañanas, para combatir la deshidratación durante la mañana.

Mi sorpresa fué al adquirir una botella de una conocida marca : de un dia para otro apareció un nuevo diseño de la botella. El precio, el mismo de costumbre.

Inicialmente no noté nada raro, ensimismado como estaba con los asuntos pendientes del dia. Pero mi mas absoluta sorpresa fué cuando coloqué la botella sobre mi mesa de despacho, junto con la del dia anterior.

La antigua, contenía un litro y medio, la "moderna" solo un litro y cuarto. Vuelvo a insistir, el precio que me cobró el tendero, era exáctamente el mismo. Y con una sexta parte menos de contenido.

En la foto que encabeza el "post" se pueden apreciar las dos etiquetas con el contenido, a la izquierda la antigua, y a la derecha la nueva.

Ya se que esta treta no es nada nueva. Ocurrió cuando se desreguló la venta de pan. De golpe y de repente, las barras de cuarto de kilo ( 250 gramos ), pasaron a tener 220 gramos de peso. Y el precio, siguió siendo el mismo en aquellos momentos. 

Otra cosa es la situación de la venta de pan en estos últimos años, casi ha desaparecido la panadería artesana, y se consume pan industrial de dudosa calidad y mas que dudosa composición. Con una guerra de precios que da mucho que pensar si no nos estarán dando gato por liebre.

Por mi parte, al asunto de la "increíble botella de agua menguante"  pienso darle la solución mas razonable : dejar de comprar esta marca.

Contra la picaresca comercial, es la única solución posible que tenemos los consumidores para defendernos.

Cuando le baje la facturación a la empresa, entonces sabrá porqué.

Si aplicásemos esta misma lógica a los sub-empleos con salarios de hambre, desaparecerían, y unos cuantos sinvergüenzas no se enriquecerían con la miseria y la necesidad de sus empleados.








miércoles, 26 de julio de 2017

VICIOS PEQUEÑOS ( XIII ) PHANTOM F-4 C USAF VIETNAM

Para relajarnos un poco de las tensiones, y en previsión de que vamos a entrar en unos dias de descanso, os traigo unas fotografías de mis manualidades


Como ya sabéis los que me seguís asiduamente, uno de mis vicios pequeños es el modelismo.
En este caso, no se si tan pequeño, porque el Phantom una vez acabado, mide algo más de treinta centímetros de largo



Empecé el pasado Noviembre con las primeras piezas, y este era el aspecto que tenia por enteonces.




Unas semanas mas tarde la cosa progresaba así.


Monté y pinté el armamento y depósitos auxiliares.








La "carga de pago" una vez colocada  en su lugár, junto con el tren de aterrizaje






Y al final, después de multiples capas de pintura, errores, mas capas de pintura, paciencia y mucha fé, la cosa ha quedado así.













No he colocado las cubiertas transparentes en su sitio ( van en posición "abierta", si no, no se aprecia el interior de las cabinas ) porque hay que pegarlas con mucha precisión, y lo haré justo antes de colocar el "pájaro" en una urna de metacrilato, con un espejo debajo para poder apreciar también la zona inferior con todo el armamento.

Al regreso de las vacaciones volveré a enfrascarme en otro "trabajo imposible" como ha sido este.

sábado, 22 de julio de 2017

LA CENSURA, "EL PROCÈS" Y EL PUNTO DE ROTURA


El periodista y escritor Gregorio Morán.

Hoy ha sido noticia entre el mundillo periodístico de Barcelona, la ausencia del articulo semanal que firma Gregorio Morán cada sábado en "La Vanguardia".

Parece ser que el periodista recibió ayer por la tarde una llamada de Marius Carol, director del periódico, advirtiéndole de que el articulo que habia entregado, NO iba a ser publicado hoy. Carol adujo como motivo de esta auto-censura las posibles querellas que algunos de los aludidos en el articulo podrian presentar contra el periodista y el diario.

Que a Gregorio Morán ya no le viene de una querella judiciál, y de alguna condena, lo podemos comprobar en este enlace :

http://www.revistahincapie.com/revocada-la-condena-a-gregorio-moran-tras-una-denuncia-de-ugt-en-asturias/

El tema de fondo del artículo de Morán, que podéis leer en este enlace, como bien podemos imaginar, es el "procès" de independencia en el que se han embarcado una parte de las fuerzas políticas de Cataluña, y las consecuencias de los últimos nombramientos de "consellers" del gobierno, para substituir a aquellos que nos son incondicionales del referéndum, y por ende de la hipotética independencia de Cataluña.

El artículo es típico de Morán, dispara con artillería pesada contra el nombramiento de Joaquim Forn como Consejero de Interior, y aprovecha para soltarle algún "coscorrón" a Jordi Pujol y a su clan de cleptómanos disfrazados de patriotas. 

Nada lejos de lo habitual en los artículos de Morán, y tampoco nada digno de una querella judiciál por injurias.

¿ Entonces porqué el director de "La Vanguardia" ha decidido no publicar le artículo de Morán ?.

Muy sencillo, por aquello tan nuestro de "la pela, es la pela".

El pasado lunes, alguien de Esquerra Republicana dejó caer que habría que considerar el reparto de la publicidad institucional que hace el gobierno de la Generalitat en función del tratamiento que dan al "procés"  los medios de comunicación con los que habitualmente se contratan las campañas.

O sea, mas dinero para aquellos medios que aplauden el proceso de secesión, y menos o nada para todos aquellos que sean críticos con el separatismo, vulnerando el principio de igualdad y los índices de difusión de estos medios.

Esto se dijo en público y a la luz de los focos. Supongo que en privado, las llamadas intimidantes a los directores y los editores de los periódicos, y a la dirección de algunas emisoras de radio deben haber sido reiteradas,. La publicidad institucional, tanto del gobierno central como de la Generalitat son una fuente de ingresos nada despreciables para los editores y los responsables de los grupos de comunicación, sin ella es difícil sobrevivir en estos momentos.

La conclusión de todo esto : la dirección de "La Vanguardia"  "s´ha cagao" como diría Timoteo.

El mecanismo de auto-defensa de los medios de comunicación contra las presiones deberia ser el hacerla públicas con pelos y señales, hacer saber al público la campaña de intimidación que se lleva a cabo desde ciertos despachos oficiales. 

Lo contrario al silencio estruendoso y cobarde que escuchamos en Cataluña.

Si hemos llegado al punto en que los medios de comunicación se auto-censuran por miedo a las posibles represalias, es que estamos llegando al punto de rotura en todo este asunto del imposible "procès", y de un también imposible referéndum unilateral.

El ambiente se está haciendo irrespirable. Gregorio Morán no es infalible, no está en posesión de la verdad "divina", pero está en su perfecto derecho a escribir lo que le de la gana, dentro de los limites que marca el código penal, y a publicarlo si la dirección del periódico lo considera de interés.

Sin presiones de nadie.

Y que nadie se engañe, en Cataluña somos más los que creemos que la solución a nuestro problemas no es la independencia con respecto a España.

La solución de verdad, es el trabajo riguroso, con criterio, con visión de futuro y voluntad de solventar los problemas que van surgiendo dia a dia.

Porque mientras se discute una hipotética independencia, nuestra Cataluña, nuestra moderna Bizancio se vá a tomar viento poco a poco. 

Y llevamos cinco años perdidos, cinco.

Llegará el dia dos de Octubre, y habrá mucha  frustración, muchas ilusiones de gente bienintencionada que se irán por el desagüe, y una sensación de vacío tremenda.

¿ Alguno de nuestros "padres de la futura República Democrática Catalana" ha pensado que hacer el dia dos de Octubre con ese panorama ?.

Creo que no.





viernes, 21 de julio de 2017

DOS TAZAS DE SURREALISMO


" La única diferencia entre un loco y yo, es que yo no estoy loco" 
( Salvador Dalí )




Sobre Salvador Dalí y su vida creíamos saberlo todo o casi todo, hasta ahora.

De él dijo George Orwell, que era un buen dibujante, un pintor con una excelente técnica, pero a la vez, un tipo irritante e insoportable.

Su colega de oficio, en el movimiento surrealista y amigo a ratos Joán Miró, le tachaba de avaro y ávido por enriquecerse a toda costa.

El literato francés y  fundador del  movimiento surrealista, André Bretón, trató siempre por todos los medios de separarse de su imagen, que al final acabó siendo la más conocida de dicho movimiento.

Y hoy, cuando se menciona al movimiento surrealista, el primer nombre, la primera imagen que acude a nuestro pensamiento es la de Salvador Dalí realizando alguna de aquellas "gansadas"  tan propias de él  delante de una cámara, con su sempiterno y peculiar bigote.

Ni el  "Tato" recuerda ya a Bretón y al resto de los intelectuales que formaron aquel movimiento cultural que quería abolir los convencionalismos en el arte y la cultura a principios del siglo XX.

Pero el hombre que realmente fue Salvador Dalí ha quedado sepultado debajo del personaje de si mismo que el creó, y que tanto rendimiento le dió en fama y en dinero.

Estos dias Dalí ha dado su última y póstuma clase de surrealismo : una presunta hija natural suya, Pilar Abel Martínez ha conseguido que una juez madrileña reclame una prueba de ADN para verificar la supuesta paternidad "olvidada" por Don Salvador.




Y la verdad, es que observando la fotografía donde aparecen los rostros de Don Salvador y la reclamante, las similitudes faciales dan que pensar en la posibilidad de que esta paternidad sea cierta.

La exhumación del cadáver de Dalí se llevó a cabo ayer por la noche. Con el consiguiente jaleo mediático con un punto de necrofilia, ya que alguno de los asistentes ha resaltado la buena conservación del cadáver del "maestro", e incluso que su mítico bigote seguía en la posición de "las diez y diez".

Y los estamentos "culturales" de Figueras han tenido en todo este asunto un pequeño "tsunami" dada la personalidad de la litigante, que ejerció durante un tiempo como vidente en la televisión municipal de Girona.

Parece ser que la ya desaparecida madre de Pilar, trabajó allá por 1.955 como sirvienta en la casa de una familia amiga de Don Salvador. 

Y Don Salvador, cumpliendo con una cierta tradición no escrita de la burguesía catalana de sembrar el mundo de hijos naturales con muchachas del servicio doméstico, dejó embarazada a la madre de Pilar después de algunas sesiones del conocido juego de "médicos y enfermeras ". 

Por aquella época, Salvador Dalí ya había rebasado los cincuenta  años de edad, con lo cuál, si Pilar está en lo cierto, la imágen de ambiguedad sexuál e impotencia que Dalí habia cultivado, saltaría hecha pedazos por los aires

El culebrón del año está servido, tanto si el resultado es positivo, como si lo es negativo.

La fundación Gala-Dalí, depositaria de la obra del maestro, y gestora de su patrimonio, ha dado claras muestras de nerviosismo ante la demanda de paternidad. El cadáver embalsamado de Dalí descansa en el Teatro-Museo de Figueras, sede de la fundación. Y la fundación ha intentado evitar por todos los medios a su alcance la exhumación y la toma de muestras del cadáver.

¿ Los de la fundación saben algo sobre este asunto que el resto del mundo ignora ?. ¿ A que viene todo este nerviosismo ?.

Lo que subyace en el fondo de esta "resistencia" no es otro motivo que el económico. La "moralidad", o la falta de ella del maestro les trae sin cuidado. La cuestión es que si se demuestra mediante el análisis de ADN la paternidad del "maestro", Pilar tendría derecho a una cuarta parte del monto económico de la herencia de los Dalí.

Y llegados a este punto, hay que recordar que el maestro legó en su testamento su patrimonio artístico y personal  al estado español.

Si el test de ADN da positivo, ya puede preparar el ministro de Hacienda, el señor Montoro una emisión de deuda pública especial para liquidarle a Pilar el monto de la "legítima" que en el caso de cataluña representa la cuarta parte de la fortuna y los bienes de Dalí.

Y los de la fundación Gala-Dalí, que se vayan preparando, porque como heredera legítima, Pilar tendrá derecho a participar en su gobierno,  y a lucrarse con los beneficios de ella, que no son pocos.

Otro aspecto a contemplar, sería la "voladura" del mito que el propio Salvador Dalí edificó sobre si mismo. Su ambiguedad sexuál, y su supuesta impotencia congénita quedarian desmentidas. Puro "postureo" como dicen ahora, y "marketing" de  artista "supuestamente" transgresor.

Y la gran paradoja, el Ácido Dexorribo Nucleico que tanto invocaba Dalí en sus "performances" de los últimos años de su vida, vulgarmente conocido por sus iniciales como ADN,  podria ser la pesadilla de su propia fundación. 

La solución a este enredo, la tendremos a mediados del mes de Septiembre, para cuando está fijada la vista judiciál. 

¿ Quién era realmente el hombre que se escondía tras el personaje público y contradictorio de Salvador Dalí ?.

Yo me quedo con el tipo, con el virtuoso del pincel y los óleos que pintó el  " Corpus Hipercubus", que parece flotar ingrávido en el espacio, o con el que pintó la "Madonna de Port Lligat" , etérea y eterna sobre una cala con una luz perpetua de verano.

¿ No querías surrealismo ?, ¡¡ pues toma dos tazas, y de calidad !!.









domingo, 16 de julio de 2017

DIARIO DE UN DESCREÍDO ( I )



Ana Alcaide y Reza Shayesteh  Mikdash  ( Mandamiento )

A pesar de que en estas últimas semanas no me prodigo demasiado publicando artículos ( la fase final de la maqueta del Phantom F-4 E me está ocupando bastante tiempo, y publicaré fotografías mas adelante ), no he dejado de participar en los comentarios de los "blogs" amigos que sigo.

Una buena parte de los debates y discusiones gira en torno al proceso político que vivimos ahora en Cataluña,  y en España en general.

En estos debates he podido constatar que existe, o mejor dicho, existimos,  un numero indeterminado de catalanes que no comulgamos con ningúno de los dos bandos que se enfrentan en la arena política.

Vamos, que no somos independentistas,  pero tampoco somos afectos al unionismo de una patria única, sagarada e indisoluble.

¿ Una "tercera vía" ?.  No tampoco creo que sea eso. Nuestro malestar creo que vá mas allá de todo eso, y afecta al modelo de estado y de democracia que tenemos y sufrimos hoy en España

Mi "descreimiento" afecta a diversas áreas, que iré desgranando en futuras entradas.

Para empezar, vamos a relajarnos un poco antes de entrar en discusiones profundas.

Os dejo una creación de Ana Alcaide, una música profunda y terapéutica para los espíritus atormentados. Un poema medieval hebreo cantado en farsi.

Cuando la belleza se expresa en un canto, no es necesario entender las palabras. Solo hay que dejarse llevar por su cadencia.











domingo, 25 de junio de 2017

UN MUNDO DE SONÁMBULOS



Días atrás, Miquel, el autor del blog amigo Tot Barcelona, se quejaba de la falta de empatia de los viajeros del metropolitano, cuando su esposa Mayte viajaba en el con su pequeño nieto en brazos, y nadie se dignó a cederle su asiento, a pesar de ser gente joven que ocupaba las plazas de asientos reservados para personas con problemas

Es una actitud que he observado a diario, así como también a aquellos que viajan enfrascados en la pantalla de su teléfono móvil, sumergidos en el wassap de conversaciones tontas e interminables, juegos, o vete a saber que demonios.

A veces tengo la sensación de estar rodeado de sonámbulos, de sombras que viven en otra dimensión,  y que su cuerpo permanece aquí solo porque necesita respirar aire. 

Quiero compartir con vosotros una pequeña anécdota que me sucedió el pasado viernes en la linea III del metropolitano de Barcelona.

Abordé el tren en la estación de Sants- Estació, en dirección a la estación de Paral.lel sobre las ocho de la mañana, para resolver temas de trabajo en una empresa de la zona.

Nada más abordar la unidad, y antes del que el tren arranque, el conductor advierte por la megafonía interior de que debido a una incidencia técnica, el servicio solo llega hasta la citada estación de Paral.lel, cubriéndose el servicio interrumpido con un servicio de autobuses.

El anuncio se repite en tres ocasiones mas durante el trayecto.

Al llegar a la estación de Paral.lel,  observo que mas de la mitad del pasaje, digo mas de la MITAD, permanece al bordo del tren, sentados o en pié, aferrados a las barras,  con cara de desorientados y sin saber muy bién que hacer. 

Como diría Timoteo, completamente alelados.

Un mundo de borregos transistorizados.

No nos hace falta una epidemia de un virus que convierta a la población en zombies. Ya están aquí, aunque no sangran, ni babean ni gruñen. Aunque caminan de una forma algo torpe, eso sí,

¡¡ Que asco !!.


martes, 13 de junio de 2017

DESPEDIDA




Adagio del ballet "Espartacus", dirigido por André Rieu


Es un pequeño pueblo del Penedés al que aún atraviesa una carretera nacional sin ninguna variante alternativa.

Uno de esos lugares donde la banda sonora es la de los camiones que atraviesan el lugar reduciendo la velocidad pero sin detenerse. Dia y noche.

La N-340, el estado de la cual es la vergüenza patente del Ministerio de Obras Públicas, y una muestra de la visión miope y centralista de los gobiernos de Madrid. En buena parte sigue el trazado de la antigua Vía Hercúlea romana. 

Dos mil doscientos años más tarde de su construcción, sigue teniendo la misma capacidad, una carreta en cada sentido de la circulación. Y es la carretera mas larga del país, enlaza Barcelona con Cádiz

En un tramo de cincuenta metros al borde de la carretera, se alinean una farmacia, una panadería, la agencia local de un banco, y un coqueto restaurante especializado en menús.

Los servicios esenciales del pueblo, en un pañuelo.

Los viñedos rodean el lugar y nos recuerdan que estamos en tierras de vino, del cava. Las cepas ha estado presentes aquí desde la época romana. Forman un mar verde a ambos lados de la carretera, con el que ni siquiera pudo la filoxera, y seguirán estando aquí mucho tiempo después de que yo haya desaparecido, cuidadas con dedicación y mimo por generaciones y generaciones de payeses.

Una vez resuelta la emergencia laboral y los pequeños problemas que me ha llevado hasta aquí, decido detenerme unos minutos en el restaurante para desayunar.

Entro en el restaurante, vacío a aquella hora de la mañana, no se muy bién si desayuno tarde, o quizás demasiado pronto para la costumbre de lugar. Echo un vistazo al menú para el fín de semana, bien visible. Son platos sencillos, pero contundentes y de calidad. El precio parece bastante sensato.

Me atiende una camarera de la Europa del Este, que habla un castellano impecable, casi sin acento. Una mujer en la cuarentena, con una belleza serena, sin estridencias pero elegante, y que atiende a la parroquia con una amabilidad justa que se agradece.

Mientras consumo mi café con leche y me pringo los dedos con un croissant cubierto de azúcar-lustre ( no se a qué demonios viene esta moda de recubrirlos con azúcar ), aparece otro parroquiano. 

Es casi un anciano, con la delgadez enjuta de alguién que  una vez llevó ropa dos tallas mas grande que la actual. Le pide un café con apenas un hilo de voz, y mientras ella se lo sirve, le comenta que desea reservar mesa para el y su familia allí este  fin de semana.

La camarera toma nota en la agenda de la reserva, y le dice al anciano que no se preocupe, que queda hecha la reserva para el domingo. El anciano apura su café, paga la consumición, y se despide dando las gracias a Elena por su atención.

Elena y yo volvemos a quedarnos solos en el local, cada uno en su lado de la barra. Yo sigo hojeando las miserias cotidianas en la prensa del dia.

Mientras ella seca una taza con un trapo, empieza a hablarme con voz queda

- ¡¡ Que pena !!.

- ¿ Pena, por qué ?- respondo.

- Ese hombre sufrió un cáncer de garganta hace un par de años.

- Ya, había notado algo extraño en su voz.

- Pero es que ahora se le ha reproducido, y ya no tiene remedio. ¿ Sabes lo que ha hecho ?.

- Creo que os ha reservado una mesa para el domingo.

- Sí, para el y toda la familia. Quiere despedirse de ellos, ¡¡ que lástima !!.

- Pues sí, morirse, y saber que estás muriendo sin remedio no es agradable. 

Elena y yo cruzamos una mirada de circunstancias

-Pero creo que está haciendo algo precioso y digno, despedirse de los que ama y aprecia con un banquete para que todos disfruten, y mientras el conserva aún suficiente  integridad física.- Dije tras la pausa.

- Algo hermoso, y que los suyos recordarán siempre.

Acabé el desayuno y me despedí de Elena con un "hasta la próxima".

Salí a la calle meditando en como un desconocido, sin quererlo, me había dado una lección de cómo vivir, y cómo saber morir.

 Y creo que si estuviese en las mismas circunstancias que ese buen hombre, haría exactamente lo mismo.  Reunir a todos los que amo o he amado algúna vez alrededor de una mesa. 

Conservando la lucidez y la paz a pesar de saber que mi tiempo se acaba

Para agradecerles todo lo que he recibido de ellos, para pedir disculpas por mis ofensas. Para compartir un rato de risas y alegrías, para contemplar en sus rostros lo que una vez fueron, muchachos y muchachas que nos creíamos inmortales, y ver la pátina que el tiempo ha dejado en nosotros.

Y tras una larga sobremesa con café y licor, subir a mi viejo coche y poner rumbo al sol poniente, escuchando el adagio de Espartacus sonando a todo trapo en los altavoces, sin ninguna añoranza. 

Sin ninguna prisa, por supuesto,  y contemplando el paisaje.